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A Nito Sáiz
La tierra conoce la voz del abuelo,
sabe de las manos gastadas de tiempo,
conoce el oficio de puro labriego
en busca del agua y abriendo senderos,
allá en las arenas, por entre los cerros,
golpeando la piedra, peleándole al viento.
La tierra conoce la voz del abuelo,
por eso en las tardes lo evoca en silencio
cuando su recuerdo labriego regresa
sembrando de nuevo su sueño de tierra.
La tierra conoce la voz del abuelo,
conoce la ruta que anduvo su sangre,
por eso lo mira con ojos de madre
cuando por la huella camina en silencio.
Mirando la tarde que muere a lo lejos,
se queda muy solo debajo del cielo.
Bendice la lluvia, habla con el viento,
le cuenta su historia de amor y de sueño.
Recuerda las luces de un puerto lejano,
los ojos que un día marcharse lo vieron,
los viejos amigos que ya no lo esperan
y el tiempo crecido borrando pañuelos.
Mirando la tarde que muere a lo lejos,
se queda muy solo debajo del cielo
y suelta en el brillo de sus ojos quietos
las viejas palabras que guarda en el pecho.
Los niños no saben qué dice el abuelo
cuando nombra fechas de antiguos inviernos.
La vieja carreta, la casa de barro,
la nieve en la pampa cayendo y cayendo,
solito en el frío, mordiendo silencio,
a veces pan duro y a veces sin techo.
Foto: Andrés F. Maritano