Aquí fui niño. Eras campo abierto,

antes que esta ciudad multiplicara

su geometría en el veloz cemento

que ahora  desorienta la mirada.

Dónde se ha ido el laborioso hornero

que me dio su lección de alfarería.

Y mi caballo gris y blanco y terco,

destrozando el portón con su porfía.

Se marcharon junto con la infancia

sauces, palomas, toros, eucaliptos,

sapos, lagunas, cardos y calandrias,

como si hubiera sucedido un sismo.

Sobre la recta fila de las casas,

sólo este azul pretende ser el mismo.

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Horacio Peñalva

Foto: Andrés F. Maritano