en recuerdo de Alberto Gil

Pasan los días,

veloces y furtivos,

casi a escondidas

del sentimiento.

Soy un viajero extraño

y pensativo,

que va marchando

solo en el sendero,

con las heridas

y con los sueños.

Son los recuerdos,

eternos inquilinos,

que nos habitan

por toda el alma.

Acechan con sus ojos

imprecisos,

asoman en el gesto

y las palabras,

con sus ficciones

y con sus huellas.

Trae la noche

viento de nostalgia,

ojos perdidos,

cartas lejanas,

manos que ya no tocan

estas manos,

flores que se alejaron

en la sombra,

con sus raíces

y con su aroma.

Vuelan los ojos,

estrellas solitarias,

en el absurdo

de la distancia.

Dan vueltas por el hueco

de la ausencia,

y desde allí regresan

y nos miran,

con sus preguntas

y con su enigma.

En el Otoño,

gota persistente,

desde el paisaje

gris de los cielos,

es en el alma

por donde llueve,

agua distante

que nos deshoja.

Desnudo queda

todo el pensamiento,

bajo la brisa

de la media tarde.

Es la distancia

y es el Otoño.

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Horacio Peñalva

Foto: Andrés F. Maritano